Terrorismo playero

Tropezar
con monedas
no da cambio,
siguen pasando
luces en la costa,
como bólidos
como torpedos.
Bronceadores
mezclados con arena
esperan el mensaje
que tanto especulan,
hay una bomba
metida en la gente.
Si estalla el caos
morirán más que los reyes.

Cubículo

En el cubículo
que ocho horas diarias
se vuelve horizonte,
cielo
y espacio,
mueren todas las ilusiones.
Viajar,
perderse
en pequeñas
notas de papel,
salidas de emergencia,
un asiento expulsor
arrojándonos a cuchillas afiladas,
la otra gente.

Recae
sobre el hombro
un cabello
desaliñado.
Son primeras veces
como tantas.
Arde el tabaco
enrrollado
finamente
por los labios.
Se saben ajenos.
Duermen de espalda
misteriosos.

Acostado
completamente desnudo
soportando
una
otra vez
los golpes
de calor.
es imposible
dormir
de esta locura.